jueves, 27 de diciembre de 2012

Cansado de hablar conmigo,
me pregunto dónde estás.
Horas sentado frente de la bendita máquina,
con un puto papel y una puta birome en la mano,
y vos sin llegar.

El tiempo existe en la medida en que lo mido
y me preocupo,
y lo chequeo y lo odio,
y lo reviso y te odio.

Una hora más es una horas menos,
una hora menos al lado tuyo.
Un minuto menos sin contar el tiempo.

Conectado a esta insulsa matriz, esperándote
y vos no venís
y yo no te busco.
Andá a cagar.

sábado, 15 de diciembre de 2012

Reflexión de un día soleado.

No deja de llover y a veces me pregunto qué carajo le ven a Londres.

Sentirse un Boludo.

Lenguaje y costumbre. Costumbre y lenguaje. Sin el dominio de ambas es fácilmente herible el alma del hombre, que vulnerable ante el desconocimiento, desmerece su pasado e intenta refugiarse en su cachito de cultura.
Es difícil para mí eXplicar esta viviencia eXtraña de transitar el eXtranjero, o lo peor de todo, de sentirse una X...